Ça m’écorche les oreilles chaque fois que je les entends parce que ça devient de plus en plus récurrent.
Mes congénères, à l’approche de la trentaine. Ils n’ont que ces mots-là à la bouche : vieux. On est vieux. On a des rides. On a des kilos en trop et des cheveux blancs. Parfois même ça leur prend vers 25 ans, et les voilà à se lamenter sur leur jeunesse envolée. À 25 ans. À parler kilos en trop, vieillesse, et rides. Polala, qu’on est vieux, rends-toi donc à l’évidence.
Dans ma tête de fête foraine, j’ai deux ans. Lire que mon rebirth/reboot s’est passé il y a deux ans. Interloquée par leurs paroles, je me suis scrutée le nombril. Dans le miroir, les seuls cheveux “blancs” que je trouve sont lorsque mes racines blondes apparaissent. J’ai beau chercher d’ailleurs, je n’ai pas de rides. Quant aux kilos en trop, je ne vais pas parler de ceux qui me manquent, sinon je vais encore me faire des potes.
Alors demain, faites-moi plaisir et achetez-vous une assurance vieillesse. Et allez vous faire foutre avec. Parce que oui, vous êtes vieux. Mais certes pas biologiquement.
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